{"id":21940,"date":"2016-04-04T00:01:09","date_gmt":"2016-04-04T03:01:09","guid":{"rendered":"http:\/\/www.sanfernandonuestro.com.ar\/wp\/?p=21940"},"modified":"2016-04-04T00:19:46","modified_gmt":"2016-04-04T03:19:46","slug":"una-tarde-entre-los-misterios-del-delta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.sanfernandonuestro.com.ar\/wp\/una-tarde-entre-los-misterios-del-delta\/","title":{"rendered":"Una tarde entre los misterios del Delta"},"content":{"rendered":"<p><a href=\"http:\/\/sanferna.wo01.wiroos.com\/wp\/wp-content\/uploads\/2016\/04\/Victor-Ghitta-e1459737001456.png\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"alignnone size-full wp-image-21941\" src=\"http:\/\/sanferna.wo01.wiroos.com\/wp\/wp-content\/uploads\/2016\/04\/Victor-Ghitta-e1459737001456.png\" alt=\"Victor Ghitta\" width=\"120\" height=\"120\" \/><\/a><\/p>\n<p><strong>Por V\u00edctor Hugo Ghitta*<\/strong><\/p><div id=\"sanfe-1799817468\" class=\"sanfe-contenido sanfe-entity-placement\" style=\"margin-top: 1px;margin-right: 2px;\"><script async src=\"\/\/pagead2.googlesyndication.com\/pagead\/js\/adsbygoogle.js\"><\/script>\r\n<!-- anuncio -->\r\n<ins class=\"adsbygoogle\"\r\n     style=\"display:block\"\r\n     data-ad-client=\"ca-pub-6719099566820218\"\r\n     data-ad-slot=\"4258158415\"\r\n     data-ad-format=\"auto\"\r\n     data-full-width-responsive=\"true\"><\/ins>\r\n<script>\r\n(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});\r\n<\/script><\/div><br style=\"clear: both; display: block; float: none;\"\/>\n<p>La embocadura del r\u00edo deja entrever el paraje desolado envuelto en la bruma azulada del atardecer. El silencio cruje, casi, tan s\u00f3lo acentuado por el mecido de las ramas de los sauces y el ladrido muy distante de un perro vagabundo. Cerca de la orilla, poco m\u00e1s all\u00e1 de los juncos que se api\u00f1an pr\u00f3ximo a la escalera de madera de un muelle estropeado, centella la lumbre de una fogata. Hace un momento, cuando el sol todav\u00eda pegaba en la nuca, pod\u00eda escucharse el silbido de alg\u00fan barco, las risas de los pibes chapoteando en el agua, los estampidos de las chatas areneras y el estr\u00e9pito gorgoteante de las lanchas colectivas que, con sus s\u00fabitas bocinas de estruendo, devolv\u00edan a los fatigados paseantes al bullicio de la ciudad. Pero ahora, apaciguados esos ruidos y el insinuante meneo sonoro de la cumbia, la isla recobra sus hondos misterios.<\/p>\n<p>El r\u00edo ondula mansamente mientras la noche deja caer sus primeras sombras. Dejo los remos a un costado del bote. Quietud y silencio. Tal vez haya sido \u00e9se el sentimiento de los primeros hombres: la conmoci\u00f3n de saberse a solas. Todas las grandes preguntas acerca del mundo han sido pronunciadas por un hombre solo, quiz\u00e1 al abrigo de una peque\u00f1a hoguera y bajo la b\u00f3veda del cielo: la vida y la muerte, el destino, Dios.<\/p>\n<p>Ando en esas meditaciones vanas cuando recuerdo la noticia atroz de esta ma\u00f1ana: una mujer ha muerto en una accidente en el Delta, su hijo est\u00e1 desaparecido. La vida tiene estos absurdos contrastes. Desde siempre, el descuido y la negligencia han segado vidas enteras en el r\u00edo. Como sucede cada vez que me aventuro en \u00e9l, me vuelve a la mente el recuerdo de un relato familiar.<\/p>\n<p>Yo ten\u00eda unos seis a\u00f1os, o poco m\u00e1s. Hab\u00edamos ido a pasar el d\u00eda, ser\u00eda domingo. Las im\u00e1genes son vagas, las diviso en una bruma parecida a esta que crece ahora en el r\u00edo anochecido y sigiloso. Uno de mis t\u00edos me coloca dentro de una c\u00e1mara de auto que hace las veces de salvavidas. Chapoteo durante unos minutos, cegado por el sol y algo asqueado por la idea de pisar el suelo cenagoso del r\u00edo, de cuyas inmundicias se quejan ruidosamente las mujeres. En un segundo, me suelto sin notarlo y me hundo en el agua borrascosa. En la niebla de ese recuerdo siento que algo me toma del pelo y me devuelve a la superficie. Siento el resplandor de la luz s\u00fabita, uno o dos gritos de alivio, la risa de mi t\u00edo que intenta calmarme. El recuerdo desapareci\u00f3 pronto de mi vida, pero volvi\u00f3 en la adolescencia cuando, rodeado de amigos, cierta tarde no me atrev\u00ed a nadar.<\/p>\n<p>Un muchachito ha desaparecido en el r\u00edo. Algo embriagado por la fatiga y el castigo del sol, me dejo llevar por los caprichos del lenguaje. Digo desaparecido, y me viene a la memoria la casita modesta por cuyo frente volv\u00ed a pesar hace un momento cuando tom\u00e9 el arroyo Gambado. En ese rinc\u00f3n vivi\u00f3 Haroldo Conti, un escritor soberbio que retrat\u00f3 la vida en la isla de modo ejemplar en textos como Sudeste. Su libro de cuentos La balada del \u00e1lamo Carolina le hizo justicia, pero quien quiera adentrarse en su obra puede hacerlo leyendo su novela Alrededor de la jaula (Sergio Ren\u00e1n se bas\u00f3 en ese texto para filmar Crecer de golpe) o los cuentos de Todos los veranos.<\/p>\n<p>Con su prosa reciamente masculina, en Sudeste describe de este modo a uno de sus personajes. \u00abEl viento ondulaba la superficie del r\u00edo, aquel inconstante mar verde en medio del cual se afanaba. O\u00eda el silbido enrosc\u00e1ndose en torno suyo, como una serpiente. Y luego las palpitaciones de aquella enorme soledad. \u00c9l se mov\u00eda transportando consigo aquel mundo, dondequiera que fuese. El viento hab\u00eda ajado sus manos y su rostro, de piel tensa y curtida. La lejan\u00eda vaci\u00f3 sus ojos y la soledad lo torn\u00f3 abstra\u00eddo y mustio.\u00bb<\/p>\n<p>La casita es ahora museo. Puede entreverse all\u00ed al escritor en sus instrumentos de navegaci\u00f3n, utensilios de cocina, libros y cuadros. Est\u00e1 la mesa de trabajo sobre la que escribi\u00f3, nos gusta creer, una parte de su obra.<\/p>\n<p>El regreso es fatigoso en el crep\u00fasculo del r\u00edo, de pronto ensombrecido por nubes espesas. Llover\u00e1. Los remos baten el agua con fuerza menguante, un vecino que se adentra en la isla saluda desde una chalupa, una pareja baila muy apretadita una cumbia, un muchachito r\u00ede con los dientes y saluda con una mano en alto de la que cuelga su pesca del d\u00eda, los remos chasquean en el agua, titilan las bombitas de luz en las casas, alguien busca entre sombras a su hijo desaparecido, ahora bajo una lluvia que se mezcla con las l\u00e1grimas amargas de desaz\u00f3n y de furia.<\/p>\n<h3>Playlist<\/h3>\n<p>Mientras escrib\u00ed este texto escuch\u00e9: El viaje de la cumbia, Sonora Marta la Reina; La rueda del cumbi\u00f3n, La Delio Valdez; Tambolero, Tot\u00f3 la Momposina.<\/p>\n<p>(*)\u00a0Periodista. Secretario de Redacci\u00f3n en La Naci\u00f3n, a cargo de Espect\u00e1culos, Cultura, Sociedad y Conversaciones. Dirigi\u00f3 los primeros 100 n\u00fameros de Rolling Stone. En Twitter\u00a0@VictorGhitta<\/p>\n<p>Nota publicada en La Naci\u00f3n<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Por V\u00edctor Hugo Ghitta* La embocadura del r\u00edo deja entrever el paraje desolado envuelto en la bruma azulada del atardecer. 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